Uma névoa inebriante me inunda as estranhas do pensamento: de certo é a vida e esses problemas repetidos como cartas marcadas. Meu amanhã agora me parece melhor para ser apreciado por minhas vontades, já que o ontem me é as vezes doloroso. A vida é sempre assim, esse amontoado de escolhas, de dualidades e enfermidades dos sentimentos, ao menos no meu mundo, onde cada segundo tem o peso de uma vida inteira.
As vezes paro de uma hora para outra e fico olhando as coisas, percebendo em cada detalhe um resgate as pequenas formas de minha antiga vida. Tal estado indica dependência, e não minto: existem ainda rastilhos desse meu passado recente, tanto que vez por outra meus pensamentos e devaneios se tornam memoriais. Sim, as vezes eu choro e até mesmo grito na agonia dos raciocínios e das desconfianças. Meus ideais e valores são o que me sufocam um pouco mais, até que, estrangulado na vontade de sumir, eu calo e mergulho no silêncio do meu quarto.
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