Branco é triste

As folhas de papel andam brancas por esses lados. Tenho olhado para elas, tão tristes em sua alva e triste condição, e tenho me compadecido de suas tristezas. A mão do poeta não tem espelhado o coração como antes, e sua miserável condição tem angustiado tanto essas pequenas sutilezas de celulose que elas estão vazias, solitárias e brancas.

No mundo poético onde moro atualmente, um pouco diferente dos outros por onde passei, tudo que é triste  é branco. Branco por aqui lembra  imparcialidade, e quem se auto- critica buscando o sentido das coisas, sabe  que ninguém sensato assina compromisso com a aleatoriedade. Branco é o resultado da nossa omissão, por que a alma, a mente e o coração, seja de quem for, não são "acolores", e me soa quase como uma covardia não colocar ao menos um pouco dos três a frente da vida, levar ao menos um dos três estampado no peito.

Há quem tenha vergonha das cores que tem e vive quieto, olhando com certa inveja as cores das outras pessoas. Queria eu entender como os outros usam as cores alheias para ilustrar suas próprias vidas. Eu mesmo não resistiria ao ver algo em mim e logo ser acometido pela lógica mais clara para o momento tão oportuno: isso não é meu! está em mim e não me pertence! não conta nada de mim além da falta de coragem para me por um pouco mais naquilo que espero.

As vezes o que temos é somente um espelho da angustia da qual sofremos: o desejo para uns é impulso e para outros é apenas um analgésico. Essa angustia e individualismo não são puro egoísmo, contudo, me parecem muito mais um cuidado, para evitar que eu procrastine a mim mesmo e me adie para o dia infinito no calendário do mundo, que é mais conhecido como amanhã; E o amanhã parece nunca chegar para quem tem preguiça de viver, e se você não tem essa preguiça você pega! Ela esta no ar, está sentada na sua sala de estar nesse momento, esperando um único e certeiro bote para injetar, por fim, os venenos tão delirantes da rotina, do sonho acordado, das desilusões.